La navidad es una mujer paga

Ese día tan mágico y hermoso, donde nuestra falsedad experimenta nuevos saludos y frases, donde saludamos a esa gente que no queremos y preguntamos por las vidas que no nos interesan de las lacras familiares, donde todo se repleta de una mierda constante a la que le llaman espíritu, ese día creado para que las clases sociales diferencien sus regalos y así aumenten la envidia de los bajos y la risa de los altos, navidad es un anagrama de vanidad, que por códigos de imposición se nos adentra en el circulo mas cercano, donde lucimos el estilismo y comemos como medievales, pero es también el mágico día en que nació un nadie que en diversas culturas puede pegarte, matarte o castigarte, inclusive perdonarte por si has violado algún niño, absolviéndote de todo fraude para que vivas inconciente de tu vandalismo.

Es la gran mentira que tanto alegra a nuestros niños, para que un día puedan sentirse por fin defraudados, mas la suma de sus extras, los colores mas las luces, los pinos plásticos como el día y un solidario de un libro de ficción, estilizado por una compañía como un gordo milagroso para que suba la demanda del producto, de los gorros y los trajes, del suicido y de la imagen, entonces somos así de incultos que vivimos una vida deseando la ya irritante “feliz navidad” siendo cínicos entonces y mentirosos con los chicos, les enseñamos con tanto espíritu que de grandes hay que mentir, inventar tantas historias a toda una población de que las cosas desaparecen mágicamente, de que los árboles mueren por que quieren y de que el río se contamina solo por una vibra mágica que pasa todos los años a bendecirnos con su luz.

La vida entre las sombras

Todo oscuro, demasiada penumbra, no encuentro un haz de luz a donde pueda escapar, no encuentro ni tristezas al pasar.
Falta un llanto sobre la piel, que las lágrimas nos describan en todo su recorrido, que vayan pintando al cuerpo con la sal que necesita, que despierte lo sensible, que haga gritar su desnudez. Tantos ojos que se cruzan en cotidianas odiseas, que traicionan a la mente con sus sonrisas pupilosas, en este mundo de arena que se desvanece entre huracanes ocultando ese rostro que quiere uno ver hace tanto, se escapa por su propio tiempo. Se esconde entre algún milenio. De repente vuelve el sol y nos quema con agonías, las piedras blancas reflejan la luz a su piel. Ahora puedo verte claro, cada vez mas claro. Admiro su hermosura, pero todo brilla de mas, su imagen no florece sino mas bien que decrece, miro al sol con odio, me hace estornudar, le cuestiono su maldad, empiezo a perder la vista todo se encandila, el me habla desde arriba , me pide que la escuche. Sus delirios me atormentan, no pertenecen a los míos, dejo de sentir su alma jugando sobre la mía, el agua del riachuelo hace un ruido hermoso que choca entre ramas y piedras, puedo sentir la corriente, puedo sentir que me llama, desvío mi cuerpo lentamente, me caigo hacia donde estaba, los ruidos me dan la vida, escucho algún nuevo timbre que me envuelve en sus historias, mis retinas se abren de nuevo, ahora se lo que me vuela, ahora se que es lo hermoso.
El cielo sonríe en el día más gris y aprendo que las imágenes no deben remitirme sentimientos, no deben remitirme a otra imagen.

Tristeza, resurrección y paranoía

La odisea mas excentrica en la etapa humana es aquella busqueda de la soledad, del desamparo, de recubrirse en su propia sombra y de enterrarse en su propio cemento, se hace tan dificil comprenderla cuando en sus lamentos o delirios este rompe sus principios por querer acercarse a una meta opuesta. Y la culpa es pateada hacia el costado mas cercano, hundiendolo a un tercero en una mierda destructiva, que empieza por los sentidos y termina en secuelas que nadie se imagino por su bien nunca tener, nunca adquirir. Aclaman a los superiores en busca de la nueva experiencia, de la dudosa por nostalgias e inconfundible por actual sinfonia de algun bienestar.

Son redondos los que atrapan, esfericos mejor dicho, los que abusan de encantos en la calle mas desertica, en la ruina mas oscura de la vivencia transcurrida o en cualquier momento que se cruzen los que en tus sueños has vivido, con los que ya han caminado contiguos a tu ficticia persona. Es tan bello este delirio que recrea tus deseos no logrados para empujarte a aquel fondo a buscar lo que anhelabas, para caer profundamente a lo que nunca has deseado llegar, y vuelve la paranoia, el gran ego y las locuras, vuelve el daño a tu cuerpo, pues te das cuenta lo animales que hemos sido y que seremos (con todo respeto hacia los animales)

Es dificl comprenderlo, es tan hermoso vivirlo, es tragico cuando muere y morbosamente dicho la ciclotimia es la que genera tantas alegrias, tanta inspiración para el artista, dinero para el materialista, psicodelia para el aniquilado de los rincones. En fin es una ciencia, una matematica absurdamente compuesta de adornos convencionales por lo que el gran loro impone, para hundirnos en los tiempos y perder lo ganado, para darle vida a la desconfianza y asi generar discordia, y asi crear mas programas y sacar mas billetes, y sacar mas billetes y sacar mas billet….